Le premier atelier de ma vie fut ce lieu inutile dans les trois pièces de mon enfance, où mon père travaillait avant-guerre. Dans les années cinquante, ma mère se décida à nous en faire une chambre... Elle-même, en attendant le retour de mon père, travaillait comme finisseuse dans un atelier de confection pour hommes. Plus tard - nous n'attendions plus, ayant appris peu à peu le sens du mot "déporté" -, devenu moi-même apprenti tailleur, j'ai bien connu d'autres ateliers... Cette pièce est écrite pour ma mère, et pour toutes celles et tous ceux que j'ai vu rire et pleurer dans mes nombreux ateliers...